El Vuelo.

Imagina despertar en lugar desconocido, hacer memoria de la noche anterior con el tacto, con la piel, con la boca, encontrar bajo el párpado un golpe de viento que fracture la mirada en retazos de historia. Abrir la ventana y deshojar el tiempo con un vaporoso moviento de mano, sentarse a ver el mundo mientras otros lo habitan y pasan como sombras entre calles sin hacer ruido. Despegar de repente al abrir las manos.

Érase un barco.

La noche es un agujero negro, se abre en pecho y sopla fuerte nuestro barco, lo hace tambalear ante la ola, lo sumerge, lo dobla, lo retiene en su vientre y lo echa al naufragio.

El hombre que se moría de amor. Capitulo 1

(Salen el Narrador, el pregonero del pueblo, un soldado razo, El Rey de Carranza, el conde del rey y y el sastre)

(En el Pueblo de Carranza)

Narrador.

El pregonero del pueblo gritaba a viva voz

que el ermitaño en la montaña se moría de amor.

Pregonero.

¡Se muere, se muere el ermitaño!

cual hombre fiel y dedicado a su trabajo

   ha de encontrar por fin el perdón  a sus pecados.

 Soldado.

¡Pero qué griterío es este!

¿Acaso el Rey de España consiguió al fin su hazaña?

Habla ya pregonero que el deber nos llama

y una hermosa dama me espera en el cuartel.

Pregonero.

¡Oh solado!

que en mi afán de pregonero le he escuchado decir al clero

que allá en la montaña  se muere de amor un hombre.

Soldado.

En mi oficio de soldado razo

he lidiado un par de veces con la malaria

y he visto tantas cosas que en mi sano juicio

pongo en duda tu palabra.

Que aquel hombre en la montaña morir de amor no puede

pues tanta muchacha bonita en el pueblo

que se consiga otra si es que puede.

Pregonero

¡Se muere, se muere de amor un hombre!

(En el castillo de Carranza)

Narrador

Mientras tanto el Rey de Carranza lucía su corona ante el gentío.

Pues todo el pueblo había venido a escuchar por boca misma

de que en la montaña

de amor un hombre se moría.

Rey De Carranza

Hoy es un mal día para el pueblo

y es que ánimos no tengo

de anunciar las malas nuevas.

He decidido entonces dejarlo todo

en manos del conde

él es un buen hombre y sabrá informaros todo,

habiendo dicho esto en paz me retiro

pues sé que por mi  avanzada edad

tengo un pie en la tumba y otro en castillo.

Conde

Le doy gracias al rey por brindarme su confianza

y a todos ustedes habitantes de Carranza

por venir desde tan lejos

       a escuchar lo que les tengo que decir.             

Son ciertos los rumores de que

arriba en la montaña a un hombre se le va la vida.

Sastre

De seguro es la vejez o alguna enfermedad

la muerte no llega sola

de eso estoy seguro.

Conde

No ha contraído enfermedad alguna

que justifique su delerio

mucho menos la vejez ya que sólo

es un pardillo.

Sastre.

Algo ha de tener ese muchacho,

Dios quiera que no sea grave

si llega a fallecer

ya saben en dónde comprar su traje.

Conde

Es muy bien sabido por todos

que en estos tiempos

nadie tiene asegurado su trono.

Pregonero.

Dicen las malas lenguas

que hace tiempo en este pueblo

la muerte hace sus rondas

buscando a un futuro yerno.

Sastre

No quiero oír más, suficiente por ahora

 a diferencia del pregonero

mi trabajo no es el de vocero.

De costuras y remiendos he de sacar  mi lana

pues una familia entera he de mantener.

Empezando por mi mujer  que es toda una holgazana

se la pasa viendo telenovelas, programas de cocina

y una que otra cosa rara.

Pregonero

Maldito el tiempo que perdemos discutiendo entre nosotros

ponemos en riesgo la salud de aquel buen hombre.

Conde.

En eso te equivocas pregonero

el Rey y yo ya hemos tomado una decisión.

Enviaremos a un caballero de la legión a la montaña

a que nos traiga más información.

Pregonero.

¿Qué hemos de esperar entonces si la muerte camina en Carranza?

Hoy puede ser el ermitaño mañana no se sabe.

Conde.

Paciencia y precaución es lo único que os pido

pues son dos días de camino de aquí hasta la montaña.

Pregonero.

¡Se muere, se muere el ermitaño!

cual hombre fiel y dedicado a su trabajo

            ha de encontrar por fin el perdón  a sus pecados.

Alba.

El alba florece como verso en sus manos

cae de repente,

golpea la sombra

y calla el silencio

que insita al desarme del cuerpo.

Flama.

Me senté junto al ventanal a esperar mi muerte. La vida es un resquicio de felicidad, un instante, un susurro de ola en el vientre en el que nuestra corazón hace chispa con el olvido.

Los Zapatos.

Cuando el clima se presta para caminar salgo muy temprano en las mañanas, llevo camiseta blanca, pantolenta, gorro y guantes para que el frío no me arrope los huesos. De la vestimenta lo que más me importa son los zapatos, quien los viere podría gritar a viva voz que son sólo zapatos de suela ligera, cordones blancos finamente anudados al centro, con estampados en las esquinas y desperfectos en todas partes.

Puedo dar testimonio de buena fé que son sólo zapatos, zapatos cuya plataforma han hecho contacto con la superficie lunar, zapatos que usó alguna vez Madame Bovary en el entierro de su amado padre, Sherlock Holmes corrió con ellos la tercera maratón de Bogotá, el principito abandonó con éstos su planeta, en su llegada a Macondo los mercaderes lo anunciaron como el producto más cotizado, reyes y condes han librado épicas batallas en su nombre... Aunque pensándolo bien son sólo zapatos, zapatos que vuelan y dejan volar.

Gotas De Abril.

Labrar la palabra como abono de la sabiduría, callar cuando es debido y escribir porque es infinitamente necesario hacerlo. Esta vez he llegado aquí por un sueño, un resquicio de felicidad en el que por momentos vuelo. Abril es el cuarto mes del año, contiene treinta días, cuatro semanas de las cuales 168 son horas, 10.080 de ellas son minutos y 604.800 segundos en los que tengo buenos recuerdos tuyos. 

Existe una ciudad allí fuera que espera por roerme los pies y llenarme de preocupaciones la cabeza, insisto en hacer caso omiso a su llamado salvaje, prefiero sentarme a oscuras a reescribir mi existencia, no me apetece en absoluto trabajar para un gobierno mezquino, esclavista y de piernas abiertas a una super potencia llamada Estados Unidos De Norte América. He de quedarme en mi habitación entonces a contar las hojas que caen de los árboles como pasatiempo que subsana la sumisión del ahora mismo. 

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete.. Abril tiene ese olor a lluvia enzarzado en su nombre que a veces pienso en quitarme la piel y resguardar el alma para que no se empape. No les mentiré, otro de mis pasatiempos favoritos es el caminar bajo la lluvia y sentirme vivo; mientras otros buscan desesperados refugio como el niño busca en su madre el seno. Y es que cada paso bajo la lluvia se me hace menos denso y más tranquilo, millones de gotas son las que caen por segundo y no sé de donde vengan y a donde irán a parar, pero de algo sí estoy completamente seguro, cada una de ellas contiene una historia que merece ser contada.