Labrar la palabra como abono de la sabiduría, callar cuando es debido y escribir porque es infinitamente necesario hacerlo. Esta vez he llegado aquí por un sueño, un resquicio de felicidad en el que por momentos vuelo. Abril es el cuarto mes del año, contiene treinta días, cuatro semanas de las cuales 168 son horas, 10.080 de ellas son minutos y 604.800 segundos en los que tengo buenos recuerdos tuyos.
Existe una ciudad allí fuera que espera por roerme los pies y llenarme de preocupaciones la cabeza, insisto en hacer caso omiso a su llamado salvaje, prefiero sentarme a oscuras a reescribir mi existencia, no me apetece en absoluto trabajar para un gobierno mezquino, esclavista y de piernas abiertas a una super potencia llamada Estados Unidos De Norte América. He de quedarme en mi habitación entonces a contar las hojas que caen de los árboles como pasatiempo que subsana la sumisión del ahora mismo.
Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete.. Abril tiene ese olor a lluvia enzarzado en su nombre que a veces pienso en quitarme la piel y resguardar el alma para que no se empape. No les mentiré, otro de mis pasatiempos favoritos es el caminar bajo la lluvia y sentirme vivo; mientras otros buscan desesperados refugio como el niño busca en su madre el seno. Y es que cada paso bajo la lluvia se me hace menos denso y más tranquilo, millones de gotas son las que caen por segundo y no sé de donde vengan y a donde irán a parar, pero de algo sí estoy completamente seguro, cada una de ellas contiene una historia que merece ser contada.
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