Cosmonautas en este espacio.

18 mayo 2012 0 Comentarios

DE VERDUGO A FOTÓGRAFO.

 
Seudiel Ramírez empuña el fusil entre sus manos y ancla la mirada hacia su objetivo. Uno,  dos, tres. Dispara a quemarropa.  Las tripas del animal salen dando vueltas por el aire,  la sangre que se escabulle desde el suelo toca sus pies descalzos , se filtra entre sus dedos y ahí comienza la danza de la victoria. Me dice que han pasado treinta años desde entonces.

Ahora sus ojos se abren lentamente como persianas a la luz recordando aquellos tiempos en los que fue verdugo de la vida misma; en eso una niña con capul y vestida de blanco esboza para él su mejor sonrisa, Seudiel mueve la cabeza, apunta, cuenta hasta tres y luego dispara. Esta vez no hay tripas, no hay sangre no hay danza.

 La luminancia del flash viaja a cien millonésimas de segundo, lo que hipotéticamente tardaría una mujer en consumar un orgasmo, una gota de lluvia en caer a la tierra y una bala en penetrar el pellejo de una vaca, la misma que Don Seudiel atrincheró y mató hace treinta años, no por hobby sino  por supervivencia.  Abuelo paterno a cargo de tres pequeñas criaturas : Dos varones de doce y una mujercita de quince que le esperan en casa con los brazos abiertos y quizá una taza caliente de chocolate, en la que pueda palpar con sus dedos el calor de hogar que por años ha guardado con recelo  en su corazón.

Ese miso día, miércoles, el atardecer mordisqueaba las nubes como para que lloviera, pero eso a él no le importaba, era feliz en su trabajo de fotógrafo, iba de allí para allá con su sombra a cuestas balbuceando para sí que el empirismo era la única ciencia exacta en esta técnica que llaman fotografía. Conté cincuenta pasos, treinta y dos palomas, diecisiete árboles, mil quinientas baldosas, 1800 segundos y treinta minutos en los que don Seudiel recibe a su próximo cliente. Aquella escena instintiva devora hombres en la que una cantidad exacta de siete fotógrafos cercaban el parque Santander acechando a los turistas. Lo anterior pareciome tan frágil y  jocoso que evocó en mí una escena de la película tiburón cuatro.

“Un gran poder conlleva una gran responsabilidad”  y éste a diferencia de los hombres que acostumbran a salir en las noches por la tele portando una  capa roja o un cinturón dotado de un arsenal inimaginable de armas, tiene en sus hombros la responsabilidad de capturar con su cámara fotográfica un espacio y momento irrepetible en la historia de cada persona.

Pasan otros treinta minutos en los que Seudiel, el de la vaca, el del fusil, el de la taza de Chocolate tomó su última fotografía, está cerca de anochecer, hoy su tu trabajo no dio las ganancias esperadas, según él cada día que trasciende es más difícil trabajar pues de apoco se esfuma la esperanza de que el turismo en la ciudad de Cúcuta tenga el auge que alguna vez llegó a tener en tiempos de antaño. Entonces llueve.
Los transeúntes en las calles corren desorientados, el torrencial aguacero golpea rítmicamente el pavimento, los almacenes de junto empiezan a cerrar, en cuestión de segundos el  parque Santander vuelve a quedar vacío; las palomas observan y se ríen de la estupidez humana, Don Seudiel en cambio enciende un cigarrillo  y me alcanza uno por cortesía, “Lo siento, no fumo “le digo. “Usted se lo pierde”

Varios segundos después de haber tenido el crocante placer de fumarse en un único cigarrillo las horas laborales, recostado sobre un árbol Don Seudiel con sesenta y siete años guerreados a capa y espada decide por fin marchar rumbo a su casa. Camina desde el parque Santander hasta la avenida libertadores, da dos vueltas sobre su propio eje, corre bajo la lluvia, saca su paraguas y se pierde entre la penumbra.

15 mayo 2012 0 Comentarios

Trazo.

No puedo escribir sobre la mañana. Parece tan frágil que cualquier trazo podría romperle.
14 mayo 2012 0 Comentarios

Escribir entre arena.

Escribir entre arena en medio de la noche con la luna como lámpara me trae bonitos recuerdos, como la vez que intenté elevarme usando tan sólo ambas pestañas.
13 mayo 2012 0 Comentarios

Rain.

Hoy es uno de esos tantos días en los que el alma duele gota a gota,  pareciera que el poema se marchitará adentro y que en los ojos se gestará el amanecer. Ya he llamado a la oficina y he dicho a la secretaria que no pienso ir al trabajo, he optado por quedarme en casa mirando a través de la ventana apilando recuerdos que quizá me lleven a una imágen de su rostro ausente.
La habitación se muestra como un armazón teñido de silencio, y aquí es cuando una simple palabra de tres sílabas lentamente moldea una cicatriz en mi cuello que es posible descoser con los labios, para mi desgracia los míos están muertos y en consecuencia son tierras infértiles pobladas de tinieblas, y eso se debe a que en el último beso te llevaste mi sombra.

Se ve que el día se empeña en mordisquear la nubes para que llueva, de seguro si fuese un árbol estaría excitado en que lloviera, pero en mi caso la lluvia traduce un musical en mi cabeza que no es posible contener en palabras. A veces pienso que me gustaría caer abatido como una hoja al viento que mece está nostalgia que no sé de donde viene pero que he clasificado en fechas, peso y estatura. Seré sincero conmigo mismo: Aún no he podido adaptarrme a esta camisa de fuerza que llaman vida; en cambio suelo sucumbir los sentidos en placeres personales como el eufórico y espumeante sonido que se produce el descorchar una botella de vino o el orgasmico,delicado crujir de una rama al romperse. Intento a delantarme a el pero siempre logra llegar primero, debe existir un truco tras bambalinas, el trueno se lanza en picado y luego retumba en la tierra, la ilusión está en despistar la mirada con el rayo para descrestar luego con un juego de luces que se extienden como venas en las lejanías.

Doy vueltas sobre mi propio eje, levanto el brazo izquierdo, levanto el brazo derecho, muevo la mano izquierda, muevo la mano derecha, doy vueltas sobre mi propio eje, escribo, me toco el pie derecho, me toco el pie izquierdo, me bebo una copa de vino,escribo, me tomo la cabeza, me tomo las orejas,llueve, doy vueltas pero ya no sobre mi propio eje.



09 mayo 2012 0 Comentarios

Sombras.


Curvo la mañana buscando forma a los recuerdos y no encuentro si no sombras que caminan
vacías.

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