Marianeta.

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Ella es Marianeta, la musa a quén hoy le escribo.

Me acostumbré a sus silencios perfectamente elaborados, a los vientos que se mecen la bóveda de sus manos, a las sombras que yacen el muelle de sus ojos, me acostumbré a a mirarla de noche, cuándo su corazón persigue el aullar galopante de sus latidos. Sus lágrimas corren entre el acantilado de su alma, llegan a su boca y allí se plantan, como una flor en cuyo pétalo nace el día. Ella sembró su belleza en mi alma, y sus raíces brotaron de mi pecho, anudando su reflejo a la noche infinita.