La Historia De Un Viaje.

Continuó su camino sollozando como un hombre lleno de tristeza, devorando a su paso horizontes y otoños olvidados. Al llegar a su destino (su propio exilio) una pequeña ola le cubrió de amar su cuerpo moribundo, y sus párpados cansados tendieron un puente para que el anochecer entrara en sus ojos, todo ésto ocurría mientras en el cielo una estrella sin lustre dormía. Ya cansado, aquél hombre perdido, de pasos inconclusos, cuyas manos gritaban la soledad del viento, decidió colgar su piel y viajar siempre.
Desnudó entonces la mirada, plantó pequeñas lágrimas en las ruinas de su silencio hecho piedra, y lentamente con su último suspiro le narró la historia de un viaje a los barcos de papel que navegaban entre la niebla. Y así, como el humo del cigarro que se evapora en un libro, entre una discución formal de amigos, un simple juego de cartas o una habitación vacía, aquél hombre se fumó sus páginas y se echó al abismo de sus propias letras.