EDÉN DE TRISTEZA.

Supongo que es tiempo, las hojas borrarán su silueta, la huella de su nombre entre mis párpados, el dulce aroma de su cercanía. Dígame adiós suavecito para que no duela, demos media vuelta (que el mundo sea un puñado de arena y nosotros el mar contenido en la caracola) contemos a paso lento, a voz de lluvia la risa de los pájaros en los árboles y el ronronear de los gatos en el sofá.

Abra la ventana y deje que el viento entre, que se enrede en nuestro corazón y mueva la hojarasca, y limpie el sin sabor de la partida. Es mejor decir hasta luego, un hasta pronto o algo parecido a un te quiero y quédate conmigo.

Mire que entre mis manos llevo una pila de besos y un montoncito de paisajes que pensaba enseñarle. Empezaremos un día o una noche, una noche o un día, yo llevaré las estrellas y usted lleve su sonrisa, sólo su sonrisa.

No de la vuelta ahora, no ahora que tengo el corazón lleno de tinta y el reloj cruje entre el silencio. ¡Espere! le traje un chocolatín de esos que le gustan, siéntese y deje que sus ojos me hablen lo que su boca no me ha dicho. ¡Abrazeme y déjeme caer entre sus brazos! que la casa guarda penumbra y temo al vacío de su ausencia.

Aguárdeme. 

Antes de que se marche hay algo que quiero que conserve. Mire.. tome. A veces hace ruidos extraños, como si alguien aún lo habitara.

LA CARTA- MICRORELATO.

Han dejado en mi puerta una carta, la misma de todos éstos días.

MELANCHOLY.

Querida mía: No te haz ido y ya te extraño.

Se oye entre las hojas al viento susurrar tu nombre, y yo aquí haciendo memoria de tus pasos, sintiéndote cercana, como el anochecer en la ventana, como la ola entre las aguas, como la primavera cuando hace nido en tus ojos.

Lo que nunca te dije, un poema a media noche y una canción enamorada. Entrará la nostalgia en mi, como una bala que silba en medio del silencio, entre susurros y lágrimas de arcada, mientras la palabra aviva este sentimiento tan profundo.





Te espero entre la lluvia y el cantar de los pájaros.

EN UN RINCÓN DE LA CASA.

" A veces me dan ganas de imaginar otra ciudad. Comprar otro cuaderno y empezar otra maqueta. Pero quiero que no se llame Venecia, que haya adultos en ella, que no quede en una laguna en la antípoda de todo, y que no sea mágica"  Con esta última pincelada  Humberto Ballesteros logra en su novela "Razones para desturir una ciudad" asemejar la realidad con un sueño recurrente.

Está bien, tranquilo, no puedes describir esa emoción que entumece tus manos ahora, en cambio yo escribiré en tu lugar. Te confieso que al cerrar el libro sentí una nostalgia inmemoriable, el llanto se te vino de golpe y no hicimos más que aplaudir aquel acto de complacencia, tuvimos que desempolvar la letra olvidada en algún rincón de la casa.  Estábamos frente a una obra solemne, una interpretación de nuestra infancia. 

Natalia se parece mucho a nosotros, ella tampoco quería crecer, pero las circuntancias y el azar nos llevaron al mismo abismo, es ahí donde nace Venecia, una ciudad ergida entre el centro de la tierra y la cumbre del empíreo.

Al cerrar los ojos un instante  me pareció verla, es decir  a Venecia, la  plaza y su leyenda a la vista de cualquiera "Todo el que entrara en aquella ciudad regresaría a su edad más feliz, entre los nueve y los doce años, y viviría para siempre"  incluso pudé ver a Rosalia, Carlos, Marco Polo, El abate Barolini, Fernando y a la mismísima Natalia jugando con una pelota, corriendo tras de eso que llaman vida.

-No quemes la ciudad, no lo hagas.  Debemos estar seguros de que el mundo de afuera es habitable, mientras tanto vamos armando la maqueta. -

Bóveda Celeste

Es la hora de los gatos y de los pianos tristes, nuestra soledad resuena en el abismo y está tan cerca la noche que la escucho reír de estrella a estrella, nos observa y se esconde atrás de la arboleda, sabe que le escribo y que dibujo suspiros por encima de la bruma y que a la distancia miro tu ventana con el más profundo hálito de certidumbre.Sé muy bien que no sabés de constelaciones, planetas u órbitas geostacionarias, pero sólo tu sonrisa es capaz de moverme el mundo. 

Ahora entiendo el por qué veo tu rostro en la bóveda celeste.. está ahí para que todos puedan verlo, tan frágil como el soplo que la ausencia enredó en mi corazón de lata y que no sabe de silencios y pasos sordos.

No preguntes en donde estoy porque hace tiempo que estoy contigo.

Beso De Lluvia.

Es inútil llorar a un recuerdo cuando llueve,

pero no puedo dejarle afuera temblando del frío.

Pese a todo lo quiero conmigo, entre ésta noche 

de piel ahumada y cenizas de poemas. Lo quiero

conmigo, entre las caricias olvidadas, pasos y sombras

tristes.

No me mirés así con el alma rota, recuerdo. Usted sabe

que nos necesitamos para estar vivos, para caminar

liviano, sin pesadumbre entre los párpados, para que el día 

no nos pese, ni el otoño. 

Se está muriendo, agoniza en la ventana. Yo te espero, 

yo te espero, allá en aquel parque en que habitamos.

VERSOS A MEDIA TINTA.

La  vida a veces suele ser una fotografía en negativo…  al primer momento queremos  con ansias comernos el mundo,  salir volando con todos nuestros sueños en la mochila,  pero más adelante nos enteramos por boca de otros de que el mundo es caníbal y que estamos solos. Entonces los amaneceres se convierten en situaciones incomodas que tenemos que soportar a diario, en un caso más específico, nosotros: Suena el despertador y tenemos que sacudir el letargo, desayunar,  ducharnos, y mientras nos duchamos, nos  cuestionamos, yo me cuestiono todo el tiempo, mientras como, mientras me ducho, en un parque, en el supermercado, en el colectivo,  en todas partes, todo el tiempo.

Los cuestionamientos funcionan para identificar los abismos, los miedos, las soledades, nuestras soledades.. esas pequeñas cuerdas que nos van amarrando lentamente al olvido. Es así como lo rutinario se nos va volviendo una cadena compartida,  un cruce de vías de tren,  un jardín lleno de moscas y de recuerdos.

Son pocas las veces en las que puedo llenar los vacios de alguna forma, un caer de hojas suave, una lluvia que empape el alma por ejemplo, pero nunca es suficiente… nunca.

Admito que en las últimas semanas vos querida has sido suficiente, encontré en vos  ese pedacito de cielo desquebrajado que me hacía falta para dormir tranquilo…después de tanto tiempo.. dormir tranquilo.. a la distancia le tiendo mi mano, es suya, haga lo que quiera, lléveme a donde usted quiera, pero por favor no me suelte que estoy volando a su lado.

Seré sincero, uno no puede ser feliz todo el tiempo existiendo la tristeza, pero eso no importa ahora cuando se es feliz, Es que usted con una risa me saca a bailar el alma y siento que me desbarato, usted me desbarata y luego tengo que construirme sólo.

Usted, sólo usted es culpable de que mis ojos estén bobos y que todo flote cuando camino, seré breve, a su lado la música parece dibujar estrellas en un tono melódico, y no es  que la necesite a usted para sentirme vivo, es que la necesito a usted para sentirme vivo. Claro, estoy vivo, pero a veces parece que estoy muerto, en un sentido más poético.

Dejemos esto como una complicidad entre letras, un silencio en forma de grito, una unión de palabras y vocablos que al pronunciarse suenan bonito.

Te quiero, te quiero, te quiero… y ojalá  nos alcance el amor para construirlo entre ambos.

Finalmente todo se resume en voz, en su pelo, en su boca, en sus labios, en sus manos, en su sonrisa, en vos.

LA TRISTEZA

Con la soledad en un banco tocando la tristeza va llegando la lluvia.
Entonces abro la ventana y te miro desde lejos..

EL JUEGO DEL OLVIDO.

Empecé a quererte un día en que las flores nacieron de mi pecho,  enseguida noté que tus ojos se alinearon con los míos creando una atmósfera habitable. (Nunca me importó hacia donde girara el mundo, si llovía o si los árboles salían volando.)

Al segundo día cerramos los párpados y enceguecimos el miedo... Así nos fuímos amando, tocándonos el alma con las manos. (Nunca me importó hacia donde girara el mundo, si llovia o si los árboles salían volando. )

En el tercer día empezé a quererte un poco más de lo que te quiero, lo supé al mirar el aleteo de un ave que despegó de la ventana. Nunca me importó el vuelo de un ave, pero ése día pude soñar de nuevo.

Los días fueron pasando y las palabras fueron enmudeciendo entre nosotros, quedando tan sólo la ceniza del poema tejido en secreto. Te lo advierto, aquel día sentí frío y el sueño me pesó hasta el alma.

Estoy jugando al olvido, yo te enseñé ¿recordás? es un juego de a uno sólo.

A esta hora mi corazón sufre porque no entiende el juego, el no sabe de abismos o de paisajes desdibujados, tu lo sabías.  (Dispongo de una única noche para explicarlo todo.) (  Nunca me importó hacia donde girara el mundo, si llovía o si los árboles salían volando.) Escúchame bien, el olvido es un trago amargo que debe consumirse antes de la fecha estipulada (tenemos una noche exacta para beberlo completo. Iré alistando las copas) Tomaré tu mano a la distancia y quemaré el primer suspiro, luego seguiremos bebiendo hasta que el anochecer nos tienda su manto y nos consuele hasta quedarnos dormidos. (Suelo matar fantasmas mientras escribo)

No sé que pasará cuando el haz de luz entre en mi habitación ahogue todas tus sombras y apague el fuego. Sí sobrevivo al diluvio que me espera entonces te amo.

LOS OJOS DE LA GUERRA.

El coronel anunció el repliegue de su tropa, los doce hombres en pie marcharon entre la multitud de cuerpos boca abajo, respirando las cenizas, los escombros de la guerra. El último soldado de la fila lucía ostentoso la bandera de la conquista, más adelante se oyó un leve cantico a la gloria  ocasionado por la lluvia. A paso corto y sin mucha prisa se desplomó la noche, el día iluminó sutilmente las huellas de la contienda rendidas en el fango; al otro lado de la montaña en donde apenas amanecía.

Grito

De la garganta emerge un grito con virtud de pájaro
que aleta abriendo camino hacia la libertad.

Poema De Carne.

POEMA DE CARNE/ ANDRÉS SUÁREZ.

La noche está de piel fría

ojos salados 

y recuerdos de repisa

de repente quiero escrbrir 

un poema de carne.

Los ojos de Irene

Bastó un segundo para sentir de nuevo ese temblor en las piernas, para que los dolores me tomaran por cuello hasta lanzarme hasta el pie de la sombra de Irene.

Era ese dulce tono de voz femenino y fugitivo el que solía sacarme de entre las cuerdas, de la esquina del cuadrilátero donde se escuchaba vagamente el aullido de pasos en un corredor, sonidos de hospital y un leve llanto de sosiego. Con la misma certeza con la que caí al suelo me levanté, acaparando con mis dos manos la fuente de sangre que fluía desde mi boca. Tenía que devolver el golpe, un golpe mucho más fuerte. (Izquierda arriba, derecha arriba y gancho) Así me lo enseñó papá que de momento no estaba presente; había asistido a un velorio de última hora. Suele pasar de entre dicho: Cuantas más ganas de vivir se tienen, más rápido se pelea con la muerte.

De a poco fui bordeando ese espacio infinito que me separaba de los ojos de Irene, ojos que se iban clavando como garras en los míos, pequeñas canicas azules serpenteando mi pecho como queriendo desnudar el alma. Apreté rápidamente los nudillos pintados de una maza viscosa color rojizo y lancé sin previo aviso mi mejor y último golpe.

La habitación en la que estaba permaneció en silencio, nadie se movió entonces. Mamá y tía Constanza lloraban consolándose mutuamente, distribuidos por toda la sala algunos familiares que pude reconocer fácilmente: Tío Ernesto, Abelardo, Ignacio, Esther y Margarita. Todos vestían muy elegantes zapatos de chanel y corbata. Mamá, quien no podía contener las lágrimas, ahora resguardada en los brazos de mi padre que la besaba suavemente en la mejilla para tratar de calmarla. (Todo irá bien) decía.  En eso, una mujer de cabello oscuro y ojos azules se acercó al féretro y observó al difunto. Fue entonces cuando supe que aún vivía en los ojos de Irene.

BESO INFINITO.

Hazme el amor en prosa 

con la pluma de tus alas.

Muérdeme el alma con 

tus labios

¡qué duela!

quítame la piel, 

déjala a un lado para 

que no nos estorbe luego,

toma mi mano y 

enlaza tu universo 

al mio

que el silencio sea el poema

y la noche un beso infinito.

ADIÓS POET.A

Heme aquí al final del camino 

donde los pájaros no llegan, 

ni la noche.

Y tu débil rostro es el aire frío 

de un recuerdo sangrando mis manos,

un acetato en un tocadiscos

un cigarro a la mitad

una sombra distante

una rosa con una espina en la mirada.

No sé.

Estos ávidos ojos que aguardan dibujan sombras en los pliegues de la tarde, trocitos de amapola circundando las estrellas, cubriéndome las manos, el cuerpo, la nariz, la boca....

Miro el reloj y son las ocho, las nueve, las diez... Ya no importa cuánto espere o cuánto más tenga que esperarte. Pareciera que a veces te veo pasar la acera de la calle caminando a no sé dónde ni en qué sentido.

Este vacio que se cose a mi garganta no me permite tan siquiera mucitar una palabra,

me tiemblan las rodillas y se me entumece el alma cuando me apuntas a lo lejos. No logro imaginarme, imaginarte tan cerca, distante, tan cerca.

No sé que sea ahora ni que será despues, crece muy rápido, tan rápido como un árbol de naranjas que va echando raíces a tu lado, bamboleándose de aquí para allá como un niño en fuga.

De vez en cuando también me cuestiono de lo bien que puede llegar a sentirse decirse mentiras uno mismo, alguién te espera al otro lado del bulevar, junto al parque, en aquel árbol donde el arcoíris sale todos los días.

No sé, te extraño.

Niña Intergaláctica.

Tenemos cierto tiempo en conocernos, aún así creo que nos separa un gran abismo y a la misma vez nos corroe una eterna terquedad de querer comernos el mundo a palabras.

Hay una cosa que hemos ignorado querida mía, estamos hechos en el 99% de los casos de amor, ese amor semejante al otoño que salta entre las púpilas, nos retuerce el estómago hasta sacarle cosquillas. El amor es un estado aveces de completa demencia, otras de alegria. Un traje que vestimos cuando llueve, cuando vamos al super a hacer las compras. Pero el amor es algo infinitamente grande como para amordazarlo. Al amor hay que dejarle volar, que vaya, que vuele de rama en rama ensillando de a poco el horizonte.

¡Oh pequeña niña intergaláctica de ojitos intranquilos! ¿en qué estarás pensando ahora? no lo sé, me gustaría saberlo. Ese silencio no es bueno lo presiento, puedo oír al mar arrullar las caracolas, al viento mecerce en el tejado de tú casa.

Dirás que habito en el pasado y que soy un monstruo pero es que no puedo dejar de evocar una y otra vez aquella noche en la que entraste por la ventana, me hiciste el amor como ninguna mortal me lo había hecho antes, esa noche el amor fue más que amado. Pareciámos dos niños mordiéndonos las ganas, las distancias.

En esa de tantas huídas al parque una vez preguntaste como en un susurro que si te quería. No estoy en la obligación de responderte no porque no quiera ni porque se me hallan acabado los argumentos, no pienses que no te quiero porque te quiero, te quiero, sólo que a veces te amo, te amo con las manos, con la boca, con el alma entre tus pechos, prófugo infinito de tu sombra ausente. Si te sentaras por un instante de nuevo aquí en mis ojos estaría un poco más tranquilo. Ese temblor que viene de la boca me estremece las piernas, me sacude el letargo y no me deja dormir. Bebo cuatro tazas de café para conciliar el sueño, parezco una locomotora, ingiere, ingiere, ingiere, no puedo conciliarme, estoy triste lo sé, las ventanas pueden notarlo.

Excusa de nuevo mis modales, mi instencia de perro, mis faltas de ortografía, los pedazitos de galleta en el poema. No te escribo una posdata porque esto no es una carta, no intento que lo sea, las cartas vienen y van entre un sobre que posiblemente ahoge mi lamento de tenerte aquí conmigo. En vez de eso prefiero el poema para cuando llegue a tus manos y puedas leerlo en la espesa tranquilidad de tu balcón, donde sé que me miras y te ries continúamente de mis desdichas, como la vez que caí rodando por las escaleras. fuí un tonto al partirme la clávicula, cuatro costillas, el dedo meñique del pie, o como tu le llamábas. Alfonisto.

Te amo, dulcecisto de leche. Mi pequeña niña intergaláctiva, viajera soñadora.

Mientras espero el tren.

Mientras espero el tren veo pájaros que con voz de lluvia abren caminos entre la bruma, se hacen relámpago y echan raíces en los ojos. Cual espectáculo de luz engendra el cielo en la tierra y da por nombre tempestad, que afuera en la gran ciudad ni una sombra se mueve. He quedado nuevamente sólo con un rumor de ausencia entre las manos, a lo lejos el infinito parece perderse entre los rieles, lor árboles abren sus paraguas a la misma vez que se sacuden los horizontes. Mientras espero el tren....

Sabes muy bien que te amo.

Sabes muy bien que te amo.
te amo entre fragmentos
de pétalos rotos
entre el dulce sabor
a vino.

Sabes muy bien que te amo
con la noche
entre las manos
con mi lengua
entre tu boca
te amo, te amo.
Te amo a corazón
desnudo
adormecido por
tus besos.
te amo, te amo

Sabes muy bien que te amo
entre lirios
y azucenas
entre fotografías
perros lánguidos
y una cama vieja.
Te amo, te amo.

Sabes muy bien que te amo
pero te necesito aquí conmigo
para poder
amarte completa.

Lienzo.

Su cuerpo es un baúl de silencios
un lienzo en blanco
que pinto a besos.