No sé.

Estos ávidos ojos que aguardan dibujan sombras en los pliegues de la tarde, trocitos de amapola circundando las estrellas, cubriéndome las manos, el cuerpo, la nariz, la boca....

Miro el reloj y son las ocho, las nueve, las diez... Ya no importa cuánto espere o cuánto más tenga que esperarte. Pareciera que a veces te veo pasar la acera de la calle caminando a no sé dónde ni en qué sentido.

Este vacio que se cose a mi garganta no me permite tan siquiera mucitar una palabra,

me tiemblan las rodillas y se me entumece el alma cuando me apuntas a lo lejos. No logro imaginarme, imaginarte tan cerca, distante, tan cerca.

No sé que sea ahora ni que será despues, crece muy rápido, tan rápido como un árbol de naranjas que va echando raíces a tu lado, bamboleándose de aquí para allá como un niño en fuga.

De vez en cuando también me cuestiono de lo bien que puede llegar a sentirse decirse mentiras uno mismo, alguién te espera al otro lado del bulevar, junto al parque, en aquel árbol donde el arcoíris sale todos los días.

No sé, te extraño.

Mientras espero el tren.

Mientras espero el tren veo pájaros que con voz de lluvia abren caminos entre la bruma, se hacen relámpago y echan raíces en los ojos. Cual espectáculo de luz engendra el cielo en la tierra y da por nombre tempestad, que afuera en la gran ciudad ni una sombra se mueve. He quedado nuevamente sólo con un rumor de ausencia entre las manos, a lo lejos el infinito parece perderse entre los rieles, lor árboles abren sus paraguas a la misma vez que se sacuden los horizontes. Mientras espero el tren....

Rain.

Hoy es uno de esos tantos días en los que el alma duele gota a gota,  pareciera que el poema se marchitará adentro y que en los ojos se gestará el amanecer. Ya he llamado a la oficina y he dicho a la secretaria que no pienso ir al trabajo, he optado por quedarme en casa mirando a través de la ventana apilando recuerdos que quizá me lleven a una imágen de su rostro ausente.
La habitación se muestra como un armazón teñido de silencio, y aquí es cuando una simple palabra de tres sílabas lentamente moldea una cicatriz en mi cuello que es posible descoser con los labios, para mi desgracia los míos están muertos y en consecuencia son tierras infértiles pobladas de tinieblas, y eso se debe a que en el último beso te llevaste mi sombra.

Se ve que el día se empeña en mordisquear la nubes para que llueva, de seguro si fuese un árbol estaría excitado en que lloviera, pero en mi caso la lluvia traduce un musical en mi cabeza que no es posible contener en palabras. A veces pienso que me gustaría caer abatido como una hoja al viento que mece está nostalgia que no sé de donde viene pero que he clasificado en fechas, peso y estatura. Seré sincero conmigo mismo: Aún no he podido adaptarrme a esta camisa de fuerza que llaman vida; en cambio suelo sucumbir los sentidos en placeres personales como el eufórico y espumeante sonido que se produce el descorchar una botella de vino o el orgasmico,delicado crujir de una rama al romperse. Intento a delantarme a el pero siempre logra llegar primero, debe existir un truco tras bambalinas, el trueno se lanza en picado y luego retumba en la tierra, la ilusión está en despistar la mirada con el rayo para descrestar luego con un juego de luces que se extienden como venas en las lejanías.

Doy vueltas sobre mi propio eje, levanto el brazo izquierdo, levanto el brazo derecho, muevo la mano izquierda, muevo la mano derecha, doy vueltas sobre mi propio eje, escribo, me toco el pie derecho, me toco el pie izquierdo, me bebo una copa de vino,escribo, me tomo la cabeza, me tomo las orejas,llueve, doy vueltas pero ya no sobre mi propio eje.

El Vuelo.

Imagina despertar en lugar desconocido, hacer memoria de la noche anterior con el tacto, con la piel, con la boca, encontrar bajo el párpado un golpe de viento que fracture la mirada en retazos de historia. Abrir la ventana y deshojar el tiempo con un vaporoso moviento de mano, sentarse a ver el mundo mientras otros lo habitan y pasan como sombras entre calles sin hacer ruido. Despegar de repente al abrir las manos.

Alba.

El alba florece como verso en sus manos

cae de repente,

golpea la sombra

y calla el silencio

que insita al desarme del cuerpo.

BRINDIS.

Corremos en línea recta hacia el olvido,

prófugos de la soledad que encerramos dentro.

Hoy les propongo un Brindis,

brindemos por la noche que entra en la cama

y con caricia de madre abriga la nostalgia

brindemos por las letras escritas en los escombros

de la lágrima, de las hojas secas

brindemos por la música que hace juego con el viento

brindemos por el mar contenido en las caracolas

brindemos por la bruma que ancla en los ojos

y navega en las manos

brindemos por el paisaje que describen las flores

brindemos por la muerte venidera

brindemos por la vida

y por el tiempo contenido en esta botella de vino.